清晨的阳光穿过梧桐叶的缝隙，在青石板路上投下斑驳的光影。我蹲在小区门口的流浪猫窝前，看着橘色的小家伙正用前爪拨弄着半片发黄的落叶，忽然意识到幸福就像这晨光里的尘埃，总在不经意间落在生活的褶皱里。

推开家门时，厨房里飘来阵阵葱香。母亲正踮着脚尖擦拭吊柜上的水珠，围裙上沾着几片菜叶。"今天要教小宇切土豆丝吗？"她转身时鬓角的白发在晨光中泛着银光。我望着案板上排列整齐的土豆，想起去年冬天她教我包饺子时冻得通红的手指。那时我总抱怨生活繁琐，却没发现那些沾着面粉的晨昏里，藏着最温暖的仪式感。幸福有时就藏在母亲反复强调的"火候要小"的叮嘱里，藏在父亲每晚在玄关留的那盏夜灯中，像老茶壶里翻腾的茶叶，在岁月里沉淀出琥珀色的芬芳。

校园里的紫藤花架下，总坐着几个低年级的学生。上周三的数学课，我因感冒请假三天，回来时发现课桌上多了个皱巴巴的纸袋。拆开是班长小林手绘的课堂笔记，每个公式旁都画着滑稽的小人，笔记边缘还贴着便利贴："老师别生气，我们保证以后上课认真听讲。"这个总爱打瞌睡的男孩，此刻却像守护珍宝的骑士般认真。那天午休，几个女生悄悄把我漏写的作业本送回教室，本子夹层里还躺着几颗剥好的橘子。原来幸福也像教室后墙的爬山虎，看似杂乱无章的触须里，藏着无数细密的联结。

社区公告栏前贴着张泛黄的便签，墨迹被雨水晕染成模糊的云朵。那是去年台风天，王奶奶不慎摔伤后，整栋楼的邻居自发轮流照顾她。有送降压药的快递小哥，有帮忙取快递的独居老人，还有在楼道里跳广场舞的大妈们每天轮流值守。上个月社区组织义诊，我看见李爷爷颤巍巍地掏出珍藏的"好人卡"——那是他收集的三十多张邻居帮忙的纸条，每张都像星星一样闪着微光。原来幸福是街角小卖部永远不涨价的热豆浆，是物业大叔在雪天铲雪时哼唱的民谣，是楼道里永远亮着的那盏夜归人的灯。

暮色四合时，我站在阳台上整理旧相册。相片里是母亲第一次学用智能手机的笨拙模样，是同学们在运动会上摔破膝盖却互相搀扶的笑脸，是邻居们共同清理楼道堆积杂物的背影。这些零散的片段忽然连成璀璨的星河，让我想起诗人里尔克的话："爱是想要触碰又收回的手。"原来幸福从来不是遥不可及的星辰，而是母亲切菜时溅起的汁水，是同学递纸巾时指尖的温度，是邻居敲门时带着笑意的声音。当我们学会用放大镜观察生活，那些被忽略的细碎美好，都会在时光的窖藏中酿成醉人的芬芳。

夜色渐浓，楼下的玉兰树在晚风中轻轻摇曳。我忽然明白，幸福就像树根处的地衣，总在潮湿的缝隙里默默生长。它不需要华丽的包装，也不必惊天动地，只要我们愿意弯下腰，就能在生活的褶皱里触摸到最真实的温暖。那些被我们匆匆略过的晨光、暮色和笑声，终将在记忆的土壤里，开出永不凋零的花。